Прочитала у Бредбэри "Вино из одуванчиков". Плакать хочется, какой он гений.
Он сам варит это делает. Из обычных слов, как из сорной травы, он делает нечто прекрасное и удивительное. Что-то такое, что проникает прямо тебе в сердце и бьёт наповал.
И ты потом приходишь в себя. После антиутопий вроде "451 по Фаренгейту" и "И грянул гром" или таких тёплых, светлых вещей, как "Вино" или "Дядюшка Эйнар".

а чтоб собрать в бутылки лето
и пить зимой когда темно
из одуванчиков варю я
вино
(с)